Hoje, 3 de julho de 2025, o país inteiro volta os olhos (entre incrédulos e exaustos) para o tribunal onde José Sócrates, finalmente sentado no banco dos réus, decide não cair sozinho. Como bom artista do drama e mestre da insinuação, começa a destapar o manto que protege o regime — e, com ele, tenta puxar nada mais nada menos que António Costa, antigo número dois, eterno camarada e sucessor de bastidores. A cena tem tudo de tragicomédia. Sócrates, o homem que se dizia perseguido, agora transforma-se em acusador da própria teia que o enredou. Com voz de indignado metafísico, começa a lançar farpas: “Quem estava comigo? Quem me promoveu?…

Rir para não chorar no palco da política portuguesa Por Augustus Veritas | 25 de Junho de 2025 Portugal, outrora terra de poetas, navegadores e sonhadores, tornou-se nos dias de hoje um palco tragicómico onde os bufões usurpam o centro da cena. Sim, bufões. Esses personagens pitorescos que se multiplicam pelos corredores do poder, entre gabinetes ministeriais e comissões parlamentares, balbuciando promessas ocas e gargalhadas nervosas para disfarçar a incompetência. Vivemos numa república onde as palavras “transparência” e “responsabilidade” são pronunciadas com a mesma seriedade com que se anuncia o fim do mundo numa telenovela. Onde o nepotismo é tão normalizado que já pedem cartão de familiar em vez de…

🎭 Autor: Augustus Veritas Dizem que o tempo cura tudo. Mas em Portugal, o tempo apenas anestesia. E quando se trata de justiça, anestesia tanto que os processos adormecem, roncam, e às vezes… ressuscitam em Bruxelas. José Sócrates, o eterno protagonista da peça chamada “Operação Marquês”, decidiu mudar de palco. Aborrecido com o teatro lusitano, apresenta agora a sua queixa no Tribunal dos Direitos do Homem, exigindo encenação europeia para o seu drama jurídico. Durante mais de uma década, a ópera ficou por acabar. A orquestra tocava, os advogados dançavam, e o público – o povo português – assistia entre bocejos e suspiros. Mas eis que o ex-primeiro-ministro, munido da toga…

Luís Montenegro, esse paladino da transparência que prefere as névoas ao sol, decidiu mostrar que a luz não é para todos. Numa demonstração épica de coragem opaca, avançou com pedidos ao Tribunal Constitucional para bloquear a consulta pública das suas declarações de rendimentos. Porque, sejamos honestos, quem precisa de saber se o primeiro-ministro tem património escondido ou rendimentos exuberantes quando temos promessas vazias e discursos de ocasião para nos distrair? Esta ópera bufa lusitana ganhou mais um ato: o da recusa em ser escrutinado, como se a função pública fosse um jogo de sombras chinesas, onde o povo assiste, calado, à dança dos interesses e da opacidade. Ah, Montenegro! O…

Hoje vamos à tal verdade que dói! Há em Portugal uma fauna muito particular. Não falo de javalis ou pardais, mas de uma espécie híbrida entre o burocrata empertigado e o artista de circo institucional — senhores e senhoras que trabalham em organizações faz-de-conta, criaturas místicas que operam entre o papel timbrado e o PowerPoint. São organismos com nomes respeitáveis: Agências, Entidades, Fundos, Veículos Especiais de Propósito Nenhum, Autoridades para Coisas Vagas, e Departamentos de Promoção da Inércia Nacional. Funcionam em edifícios limpos, onde ecoa o tilintar das cápsulas de café e o ranger do Excel mal usado. O que fazem? Ora, relatórios. Muitos. Longos. Com palavras como “sinergias”, “alinhamentos…

🚢 Sabe quem é a Oitante? Portugal, 2015.A banca tremia, o povo tossia, o Banif explodia — e no meio da névoa… surge ela:a Oitante,não é ilha dos Açores, nem vento dos Descobrimentos,mas um navio-fantasma fiscal com bandeira de resgate. Criada em silêncio, mas com muitos zeros,a embarcação foi batizada com água benta do Fundo de Resolução,pilotada por tecnocratas com olhar de Excel e coração de PowerPoint.Missão: recuperar os milhões esvoaçantes, os imóveis esburacados,e os créditos que nem com GPS se encontravam. ⚓ Uma empresa que não vende sonhos, mas ativos tóxicos. A Oitante não dá crédito — tira-o.Não promete futuro — recolhe passado malparado.É o cemitério onde vão os…