Portugal Democrático: o Absurdo e o Silêncio

Há uma forma subtil de tragédia em Portugal: chama-se democracia sem consciência.
Vive-se em liberdade, mas sem libertação. Vota-se, mas não se escolhe. Opina-se, mas nada muda.
O país tornou-se uma comédia de repetição, onde os actores se revezam, mas o guião é o mesmo — e o público, sonolento, continua a aplaudir.

Camus diria que o absurdo nasce do confronto entre o desejo humano de clareza e o silêncio irracional do mundo.
Pois bem — o absurdo português nasce do confronto entre a promessa da liberdade e a realidade da servidão moral.
Não é o Estado que oprime — é o conformismo.
Não é o censor que cala — é a indiferença.

A democracia portuguesa envelheceu como um vinho mal guardado: com as rolhas do medo e o travo da resignação.
Cinquenta anos depois de Abril, a liberdade tornou-se um ritual litúrgico — uma missa sem fé.
As palavras “povo soberano” são hoje um eco vazio num hemiciclo de carreiristas.
O cidadão tornou-se espectador, o eleitor, cúmplice involuntário de uma encenação.
E o poder, esse velho demiurgo, ri-se baixinho enquanto distribui cargos, comendas e promessas.

Há em nós uma sede de justiça que nunca encontrou fonte.
Queremos ser modernos, mas arrastamos as correntes da conveniência.
Falamos de direitos, mas esquecemos o dever de pensar.
Erguemos bandeiras, mas tememos o vento que as poderia rasgar.

Camus acreditava que “a verdadeira generosidade para com o futuro consiste em dar tudo ao presente”.
Portugal, pelo contrário, esconde-se no passado e promete um futuro que nunca chega.
A revolta que devia ter sido criadora tornou-se conformismo burocrático.
O espírito de Abril — esse sopro de lucidez e coragem — foi substituído pela anestesia do subsídio, pela idolatria do partido, pela religião do pequeno favor.

E, no entanto, o povo continua bom.
Trabalha, sofre, ri, e ainda acredita.
Mas a bondade, sem lucidez, é uma forma de fraqueza.
É preciso um novo despertar — não o das ruas em fúria, mas o das consciências em chamas.
Um país não se ergue de decretos; ergue-se de dignidade.

Camus ensinou-nos que o homem revoltado é aquele que diz “não”, mas cujo “não” implica um “sim” mais profundo — o “sim” à verdade, à justiça, à claridade.
Portugal precisa desse “não”.
Não à mediocridade, não à corrupção, não ao teatro moral da política.
Mas sobretudo, sim à lucidez, sim ao mérito, sim à beleza da honestidade.

No fundo, a democracia só será verdadeira quando cada português, ao olhar o espelho, puder dizer:
“Hoje, fui livre — não porque o Estado mo permitiu, mas porque o medo não me venceu.”

✍️ Augustus Veritas Lumen
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