Uma reflexão pessoal – Contra os Mitos: eu respondo por mim

Contra os Mitos: eu respondo por mim — e só ao meu pai faço vénia

Os mitos são máquinas de absolvição

O mito tem uma função prática: aliviar o peso da consciência. Quando há um ídolo, há sempre um caminho para fugir à responsabilidade: “fiz porque ele mandou”, “fiz porque era a causa”, “fiz porque era o bem”.
E assim o homem transforma-se em instrumento — e o instrumento, por definição, não se culpa. Executa.

Eu abomino essa engenharia de fuga. Não por arrogância, mas por higiene.
Porque a idolatria é uma forma polida de renunciar ao pensamento: entrega-se o juízo a terceiros e chama-se a isso fé, patriotismo, militância, anti-fascismo, democrata, agente do bem ou qualquer perfume com rótulo dourado.

A moral não é crachá: é dívida

Há quem use rótulos como coletes à prova de crítica. “Sou isto”, “sou aquilo”, “sou do lado certo”.
E depois, com a serenidade de quem se julga imune, permite-se ferir os outros com a tranquilidade do auto-perdão.
A etiqueta vira licença. A ideologia vira alibi. O aplauso vira absolvição.

Mas a moral verdadeira não é um cartão de filiação — é uma dívida diária.
Uma conta que se paga com actos e limites, com recuos quando é preciso recuar, com coragem quando custa, com o incómodo de admitir: “errei”. A moral não nos enfeita. A moral obriga-nos.

O tribunal íntimo (sem público, sem banda sonora)

O mundo adora plateias: likes, gritos, tribos, fogos de artifício. Mas a consciência não vive em comícios.
Ela vive naquele instante solitário em que ninguém vê — e mesmo assim sabemos.
Aí não há claque. Aí não há desculpa.
Aí a pergunta é nua: “Foste justo?”

E quando a resposta é “não”, não basta declarar virtude. É preciso corrigir, reparar, pedir desculpa, mudar.
Tudo o resto é teatro e folclore. E Portugal já tem teatro a mais e realidade a menos.

A excepção: o pai não é mito — é raiz

E, no entanto, há uma excepção que não contradiz nada do que escrevo: o meu pai.
Não é um santo de vitrina, nem um nome para bandeiras. É um homem real — feito de dias, trabalho, dureza, afecto discreto e uma dignidade que não precisava de ser anunciada.

Um pai amado não é idolatria: é legado. É a mão invisível que nos endireita a coluna quando o mundo nos quer de joelhos. É a memória que nos pergunta, sem palavras: “vais ser digno?”
É a raiz que nos impede de virar folha ao vento.

Eu não ajoelho perante deuses nem perante homens — mas ao meu pai Augusto faço vénia.
Não por perfeição. Por amor. Por gratidão. Por aquilo que ficou e me deixou como bússola.

Epílogo: não acendo velas, acendo perguntas

A humanidade precisa menos de mitos e mais de consciência.
Menos de slogans e mais de carácter.
Menos de “heróis” repetidos em coro e mais de homens que, no silêncio, escolhem não ser canalhas.

Eu respondo por mim. E é por isso que consigo honrar o meu pai sem o transformar em cartaz: porque ele não me ensinou a adorar — ensinou-me a ser responsável.